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Alice Brito escreve uma recensão sobre o novo livro de contos de Eduardo Pitta e indica: “Depois de se ler o 1º conto, tem-se medo de avançar para o segundo. As páginas respiram crueldade. E, no entanto, não há excessos nesta escrita.”

Os presidentes de agora, deste século XXI, também são eleitos com qualquer idade. Tu, Donald, tens a idade mental de D. Sebastião quando se tornou rei. Bolsonaro é o teu irmão mais novo.

Uma justiça que se mantém olimpicamente à margem deste gravíssimo rasgão que ensombra a sociedade portuguesa, a violência doméstica, não é justiça. E se não é justiça, é injustiça. Tem de se lhe pôr cobro.

Pode manter-se no lugar um juiz que desrespeita a constituição, o código penal, as mil e uma convenções internacionais assinadas pelo nosso país?

Entrámos na terra prometida da desesperança. Chegámos ao território da inquietação. Bem-vindos ao precipício americano.

Levou anos a preparar, domingo após domingo. Disse o que queria e o que lhe disseram para dizer. Não foi apenas um projecto pessoal que ali se teceu. Foi obreiro de encomendas várias.

Que não está cá para matemáticas. O governo é coisa séria. Não há cá esquerdices para ninguém. Um milhão de votos? Brinquem no parlamento. No governo só maiorias amigas. Era o que mais faltava.

Com um ar inocente de quem não parte um prato, sorriso aberto, deferente e reverente, a ministra, sentadinha ao lado de Schäuble, protagonizou mais uma cena macaca e vexatória para o Portugal amarfanhado do tempo que corre. Tempo penoso.

Luís XVI recebia o terceiro estado na cama. Deitadinho, refastelado, falava com quem se preparava para lhe cortar a cabeça. O ministro da Economia vai ao parlamento ou de cueca ou de bjeca no bucho.